Fotografías de la Señorita Kafka 1
El ratón caminaba torpemente sobre la pared. Ella sujetaba el revólver con los ojos cerrados, apuntando al azar. Si el proyectil impacta contra el roedor es porque Dios la ha elegido. Sino, Dios es una idea vaga, algo suficientemente efímero para tomarlo en cuenta. Después de la detonación la bala cruzó el cuerpo del ratón sin impactarlo. A cuatro casas de la suya un hombre quería ver el cielo, pero se le hizo añicos el cráneo. El cuerpo del hombre cae y ella sonríe. Era uno de los cielos más claros de su vida y bajo el moría un hombre. Dios tiene mala puntería, pensó, pero acierta.
Saxos
Quiero escribir un poema con saxos de frambuesa.
Esos poemas siempre son buenos.
Si lo hago,
me será permitido usar la camisa más sucia,
no afeitarme
y caminar una o dos veces bajo la lluvia.
-no importará la gripa-
Pero no lo haré.
El vecino ha lanzado el instrumento por la ventana
desistiendo del todo.
Tal vez sepa
que al otro lado de la pared
espero impaciente.
Decide entonces realizar el poema por si mismo,
(no lo escribe, lo hace).
Aun así, me queda la frambuesa,
si bien ese poema siempre hable de ti
De tus tobillos y tu vida con el vecino,
que no es la mía
porque yo no tengo
aquí no la tengo
sino allá
siete pisos abajo
en el afónico residuo de los mejores poemas.
Esos que hace tu marido
cuando cree que alguien
lo escucha al otro lado de la pared.
El ratón caminaba torpemente sobre la pared. Ella sujetaba el revólver con los ojos cerrados, apuntando al azar. Si el proyectil impacta contra el roedor es porque Dios la ha elegido. Sino, Dios es una idea vaga, algo suficientemente efímero para tomarlo en cuenta. Después de la detonación la bala cruzó el cuerpo del ratón sin impactarlo. A cuatro casas de la suya un hombre quería ver el cielo, pero se le hizo añicos el cráneo. El cuerpo del hombre cae y ella sonríe. Era uno de los cielos más claros de su vida y bajo el moría un hombre. Dios tiene mala puntería, pensó, pero acierta.
Saxos
Quiero escribir un poema con saxos de frambuesa.
Esos poemas siempre son buenos.
Si lo hago,
me será permitido usar la camisa más sucia,
no afeitarme
y caminar una o dos veces bajo la lluvia.
-no importará la gripa-
Pero no lo haré.
El vecino ha lanzado el instrumento por la ventana
desistiendo del todo.
Tal vez sepa
que al otro lado de la pared
espero impaciente.
Decide entonces realizar el poema por si mismo,
(no lo escribe, lo hace).
Aun así, me queda la frambuesa,
si bien ese poema siempre hable de ti
De tus tobillos y tu vida con el vecino,
que no es la mía
porque yo no tengo
aquí no la tengo
sino allá
siete pisos abajo
en el afónico residuo de los mejores poemas.
Esos que hace tu marido
cuando cree que alguien
lo escucha al otro lado de la pared.
Gabriel Fernández. Cartagena de Indias, 1983. Escritor y músico. Tiene inédito el libro de poemas Eternidades de la piedra y la novela La pantalla que sangra. En el año 2005 ganó el premio distrital de poesía de Cartagena de Indias. http://untalgabo.blogspot.com/
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